Vers les îles

Mer belle et peu agitée, temps variable. Sous pavillon norvégien vers le large. Les îles au nord du Monde m'appellent.

Un Fou de Bassan passe, un paquet de goémon dans le bec.

Cap vers la lumière du Nord.

Je suis au Royaume des Fous. 

La côte s'éloigne, le temps change toutes les dix minutes, alternant petites rafales et grains. Le cheval bleu se met au galop, la mer respire l'air frais.

D'autres îles apparaissent. Des Phoques gris chantent dans le vent et la houle, mais je ne les vois pas.

 Le Roi des lieux.

Observations.

Un Huîtrier pie médite sous la pluie. On n'est pas bien, ici ?
Totalement d'accord.